Enlacé dans son fauteuil son écharpe et lui se donnait chaud.

Devant un feu de cheminée ou le bois de sapin crépitait,

flammes montants dans l'âtre,

fumée sortant de la cheminée allant jusqu'à ses narines.

Son souffle était lourd, dormait-il?

Un livre dans sa main droite reposait sur la couverture,

qui elle même se reposait sur lui,

le recouvrant d'un fin tissage lainé aux couleurs patchwork.

Ses jambes étaient croisées,

assis enfoncé dans son fauteuil louis XVI

il écoutait l'horloge et son tic, tac, implacable.

A sa gauche reposait un reste de bougie,

flammèche délicate à la lumière éphémère,

qui renvoyait son ombre contre le mur gris.

Sur la table basse des restes de nourriture d'un repas plutôt frugale,

avalé sur le pouce.

Dans l'air un morceau de musique classique,

opéra « la Traviata » semblait tourner en boucle

Souvenir de mon grand père, dans cette nuit d'hiver.