La sombre terre de sienne,

Reflète,

Pas boueux d'une rivière,

A l'horizon,

Flammes vertes.

 

Obscure nature de l'herbe,

Découpant la vue.

Filant dans le ciel,

L'oeil doux, amer,

Des cendres de Baudelaire.

 

Rêve prématuré,

D'un orgueil blafard.

Cracha écarlate.

Ou l'ombre du soir,

Aux bruits coureurs,

S'avancent d'une main folle.

 

Fixe ton fief,

D'une toux rigide.

Rendant la pièce son ordre éternel.

Pourtant cette lumière,

Lorsque tes yeux se referment.

Rappelle cette sombre nuit,

D'une terre qui est tienne.