Calme.

Pourtant la musique d'une radio filtre.

Une simple ampoule éclaire.

Il tend le bras pour l'éteindre,

Puis s'arrête.

Il veut rester là.

Pourquoi?

Attendre quoi?

Il est bien dans son fauteuil.

Les bras sur les accoudoires,

Sont corps enfoncé,

Dans cette matière si agréable.

Il attend que le temps passe avant de s'endormir.

Enfin d'aller au lit.

Rien.

Pourtant des idées lui passent dans la tête.

La lumière baisse.

Ou est-ce ses yeux qui plissent?

Soupir, baillement.

Il bouge.

Il est bien las.

Que faire?

Doit-il se laisser aller? A...

Il est bien dans son fauteuil

Les bras le long de son corps.

La tête callée,

Au dossier.

Il laisse le temps ce détendre

Avant de passer sa dernière nuit ici.

Enfin, c'est ce qu'il pense.